L'Éclat rouge, comme suspendu, file sur les vitraux,
Du sang qui goutte à goutte sur les voûtes en berceau,
Elle respire car dans sa pierre palpite une flamme,
Un souffle ancien, une âme infâme,
Dont les monstres, gardiens, s'élèvent près de ses toits et braillent silencieusement dans les airs,
Des poids de pierre glacés et hagards qui rient, figés, dans leur calvaire,
À l'intérieur, la vieille chaire en colimaçon,
Ondule comme un Nahash au temps de sa Genèse,
Et chaque soir, un œil d'or veille à travers un écusson,
Dont chaque réflexion cache un secret scellé :
Derrière un pilier, des gants de cuir serrent la vérité,
Et un fil d'argent tranche la destinée,
Un rouge vif, éclaboussé, qui se répète à chaque changement de curé.
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© WizorNaghal
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