De plumes en plumes, boulet dans l'encrier,
On s'était promis que dans une autre vie on se retrouverait,
Car tel le chat : huit consommées, huit se sont évaporées sur le papier,
Nos pages blanches, après tant d'années, ont toujours soif de regrets passés,
Dans l'attente que nos futures ratures, à l'imparfait, se reconjuguent dans un présent plus que parfait,
Alors ne te perd plus, ma belle ingénue... mes empreintes j'ai laissées sur la couverture,
Pour que du bout des doigts, au fond de moi, soit tracée la certitude d'un amour qui, j'ose l'espérer, à jamais perdure.
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© WizorNaghal
Peut être une lueur d'espoir dans cet univers macabre ? Le romantisme te va bien, j'aime aussi que tu garde la douleur comme non-abstrait, elle s'exprime toujours par un besoin physique !
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